A Fany

A minha única experiência com uma esteticista tinha sido há mais de 15 anos atrás. Fui tentar aquela coisa que começa com o "de" e acaba em "ção" e tem cêra quente pelo meio. Foi a primeira e a última vez. Fugi a sete pés.

Na semana passada decidi voltar a visitar uma esteticista desta vez para tratar das unhas. A primeira esteticista a que fui não me lembro do nome nem da cara, nem de nada. E, partindo de estéreotipos, sempre as imaginei a chamarem-se Fany e Tina, loiras ou ruivas, a quererem ser magras mas a terem umas gordurinhas localizadas, a morarem nos subúrbios, separadas ou divorciadas a contra gosto, fumadoras, unhas pintadas e maquilhadas. Isto na minha cabeça. Quando entrei no Salão parecia que um sonho, nem bom nem mau, se tinha realizado. A minha esteticista chamava-se mesmo Fany, tinha o cabelo pintado de ruivo, as unhas muito longas e pintadas, as mamas chegam ao pescoço de tão empinadas, mora num subúrbio com vista para a autoestrada, é solteira. A única leitura que se vislumbra ali são Caras, Holas e Novas gentes.

Foi boa profissional e fez o seu trabalho bem feito. Foi competente. No meio de tantos cromos, a Fany até me pareceu apaziguante. Corresponde ao estéreotipo. Não está cá com merdas. Faz o seu trabalho e só procura é ser feliz. What you want is what you get.